20 août 2009
Paris fugitif...
Une frêle lumière, juste tiède, d'une terrasse de café.
Une rue de Paris, nue et froide. Abandonnée. Brillante, humide. Fin d'orage.
Ton regard perdu, ta mine défaite et l'ombre orangée d'un chocolat chaud
qui fume jusqu'à tes yeux.
Tendrement.
Une larme? Une cigarette.
Je suis passé, pressé. Tu ne m'as pas suivi...
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