Saveurs d'automne.
Le soleil en ce dimanche perlé de gris, s'est éteint. L'air est fatigué de brouillard. Les bruits sont étouffés dans la ouate terne.
Émergent du temps égaré des pointes colorées, celles des marguerites d'automne. Elles balancent la fraîcheur de leurs pétales endimanchés avec la nonchalance d'une fille amoureuse.
Je tremble. J'écrase la mousse, en évitant les champignons tardifs, d'un pas curieux.
Le silence est roi. L'horizon sommeille. La vigne est nue. Les parfums invitent l'âme et le coeur à la sagesse...
La courte journée a un goût de début de nuit. Le soir nous nargue déjà dans un gris bleu ardoise... et la pluie crépite sur les toits.
Rien n'est triste pourtant, la pause est unique... Ta main frôle la mienne, chaude et prometteuse...
C'est sûrement pour cette fête qu'émerge une rose pâle des toiles de cristal tissées par des araignées besogneuses et aériennes...
L'amour est là...