24 février 2013
Grise...
Grise la parure du temps,
Grise aussi sa robe de pluie
Soulevée par un fort grand vent
Venu du fin fond de la nuit.
L'hiver nous croque, encore,
D'un sourire humide, méchant.
Je le crois moins présent et blanc,
Il reste arrogant et fort.
Les rouges gorges, mésanges,
Dînent au jardin étrange.
Par ces jours d'oubli délavés
Tout est mort, plié et fané.
Après le gel tout dort jauni.
Grise la toge de l'ennui.
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