La pluie, en revenant sur ses pas transparents, a brodé la maison de noir.

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Le jardin se perd dans des songes brumeux, une pénombre froide.

Il brille bien encore un peu partout des petits soleils fous qui bondissent des arbres pendant que la vigne chante l'automne avec les couleurs qui lui vont si bien... Cela ne suffit plus.

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Les vols d'oies sauvages en partance vers le sud nous l'ont dit ce matin : la glissade vers l'hiver est irréversible.

 

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