12 décembre 2015
La pluie.
Le jour épuise son chagrin gris en une bruine collante. La rue est fatiguée. Elle ne sourit plus. Son bruit s'est mû en un silence fragile, humide.
La vie s’endort sur les trottoirs, à l’ombre jaune des réverbères. Dans un halo mélancolique.
Tu regardes où depuis la fin du jour?
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