Un peu de pluie fraîche entre les doigts, un souffle de vent dans le cœur, mi tiède, mi sage, presque léger. Peu bavard. La vie est là, éternellement fragile. A peine agacée dans l’air où tout bouge en un désordre prémédité. Ballet fugace de Dame nature,...

Désordre hivernal émaillé d'une frise glacée...Les pots de terre cuite dorment au vent, dérisoires et uniques.Un regard posé sur leur chaos, et le temps s'efface à pas de loup, jusqu'à la nuit froide...