Nous sommes des mains tendues que la vie malmène,que personne ne retient. Ce monde de mensongenous laisse glisser dans la violence. Quelques hommes,perchés en haut de nos peurs,écrasent du pied le peu de lumièrequi nous fait ouvrir les yeux.

Le temps a ses ombres pénétrantes. Il se joue de nos peurs, rit quand il en a envie, pleure rarement en s’offrant une belle indifférence. Le temps est menteur, ne tient pas ses promesses… Et ton rire lui, dine-t-il à la table de l’offense ? Cherche-t-il...